22.3.10
Cartas desde la azotea.
Yo Nicolás a mis 22 años predije esto
Volaron los cascos mas insolentes
Como si cayesen nieve
Y enterrasen esta agonía
Que se filtra através de la arena
Que borra toda visión que el barquero
Quiere llevar como un codiciado trofeo
En que se convirtió mi cráneo
Hay un surtidor católico de versículos
Que ahora retumban en las sombras de mis plantas
Que almacigo bajo mi pecho ahora ahogado en sangre
El azoro de las crías mis ídolos que van entre los puentes
Como si fueran los guardianes de estas catástrofes
Que mira ya sin mirar por cuanto si miro ya no tengo la idea de la
Redondez que es esta muerte
Hemisféricamente no se ha detenido nada
Me estoy muriendo comprendan que esto de comerse el polvo
Literalmente no es bueno para las portadas de alguna revista de Hollywood
el momento es mañana
Veo una bolsa que se cierra hasta la oreja
me iré como un bastardo sin gloria
En esta bolsa donde mi madre
ha de recogerme
como cuando colecciona
sus mas delicados insectos
en su cartera
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