22.3.10

Cartas desde la azotea.

Yo Nicolás a mis 22 años predije esto Volaron los cascos mas insolentes Como si cayesen nieve Y enterrasen esta agonía Que se filtra através de la arena Que borra toda visión que el barquero Quiere llevar como un codiciado trofeo En que se convirtió mi cráneo Hay un surtidor católico de versículos Que ahora retumban en las sombras de mis plantas Que almacigo bajo mi pecho ahora ahogado en sangre El azoro de las crías mis ídolos que van entre los puentes Como si fueran los guardianes de estas catástrofes Que mira ya sin mirar por cuanto si miro ya no tengo la idea de la Redondez que es esta muerte Hemisféricamente no se ha detenido nada Me estoy muriendo comprendan que esto de comerse el polvo Literalmente no es bueno para las portadas de alguna revista de Hollywood el momento es mañana Veo una bolsa que se cierra hasta la oreja me iré como un bastardo sin gloria En esta bolsa donde mi madre ha de recogerme como cuando colecciona sus mas delicados insectos en su cartera

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